{"id":17455,"date":"2026-08-12T09:02:22","date_gmt":"2026-08-12T07:02:22","guid":{"rendered":"https:\/\/meiser-tv.de\/medienkritik\/summertime-von-dirk-c-fleck\/"},"modified":"2026-08-12T09:02:22","modified_gmt":"2026-08-12T07:02:22","slug":"summertime-von-dirk-c-fleck","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/meiser-tv.de\/en\/medienkritik\/summertime-von-dirk-c-fleck\/","title":{"rendered":"Summertime | Von Dirk C. Fleck"},"content":{"rendered":"<div>\n<p><em>Ein Meinungsbeitrag von <strong>Dirk C. Fleck<\/strong>.<\/em><\/p>\n<p>Es sind 27 Grad, ich blicke in einen strahlend blauen Himmel, klar und unverschmiert. Die B\u00e4ume stehen glitzernd in der Sonne, ihre Bl\u00e4tter sehen aus wie lackiert, so gr\u00fcndlich hat der Regen der letzten Nacht sie gewaschen. Eine leichte Brise spielt mit ihnen. Auf dem Fu\u00dfweg unter meinem Balkon rollert ein etwa siebenj\u00e4hriges M\u00e4dchen in ihrem Sommerkleidchen vorbei, gefolgt von einem freudig h\u00fcpfenden tibetanischen Tempelhund.<\/p>\n<p>Ich hatte auch mal so einen. Lhasa Apso hei\u00dft die Rasse. Sein Name war Nima, was tibetisch ist und Himmel hei\u00dft. Ich gab den Hund meinen Eltern. Die hatten einen Garten und freuten sich. Nima freute sich auch. Als ich ihn wenig sp\u00e4ter besuchte, war von ihm nicht mehr viel zu sehen. Meine Mutter hatte ihn in die H\u00e4nde eines Hundefriseurs gegeben. Das lange goldene Fell war, wie soll ich sagen \u2026 es war weg. Nima sah aus wie eine d\u00fcnne Wurst mit Riesenaugen. Ich erinnere mich, dass ich nach dem ersten Schrecken in einen Lachkrampf verfiel, in den die ganze Familie einstimmte und der schier kein Ende nehmen wollte. Unterdessen stand Nima in unserer Mitte und schaute erstaunt von einem zum anderen.<\/p>\n<p>Da kommen sie zur\u00fcck. Diesmal rollen und rennen sie um die Wette. Der Hund h\u00e4lt erstaunlich gut mit. Vielleicht sollte ich meinen Aussichtspunkt in H\u00f6he der Baumkronen verlassen und eintauchen in die Stadt, die sich seltsam ruhig verh\u00e4lt an diesem Tag. Na ja, der Presslufthammer an der Kreuzung z\u00e4hlt nicht. Am Isekai mache ich mich auf den Weg zu meiner Lieblingswiese. Sie ist mit Maschendraht umz\u00e4unt, aber das macht Sinn. Nun, da weder Mensch noch Hund darauf herumtrampeln k\u00f6nnen, ist sie zu einem kleinen Paradies erbl\u00fcht. Ich streichele die Mohn- und Kornblumen, die sich mir wie zur Begr\u00fc\u00dfung durch den Zaun entgegenstrecken und nehme auf einer Bank oberhalb der B\u00f6schung am Ufer des Kanals Platz. In meinem R\u00fccken wird ein knarzendes Ruderboot \u00fcbers Wasser getrieben.<\/p>\n<p>Auf der Bank, die einige Meter entfernt im Schatten liegt, sitzt eine junge Frau und liest ein Buch. Sie tr\u00e4gt eine mit kleinen wei\u00dfen Totenk\u00f6pfen versehene schwarze Maske im Gesicht, was mich auf den Gedanken bringt, das nicht nur die Luft gefiltert wird, die sie atmet, sondern auch die S\u00e4tze, die sie liest.<\/p>\n<p>Ich befinde mich im Vorhof zur Stille. In mir waltet eine Instanz, die jeden aufkommenden Gedanken zu Staub verwandelt, bevor ich auf irgendwelche Nebenkriegsschaupl\u00e4tze gezogen werde. Diese Instanz ben\u00f6tigt einen lichten Tag wie diesen, warm und ruhig und in der N\u00e4he einer Blumenwiese. Dann entfaltet sie ihre volle Autorit\u00e4t. Ich vertraue ihr. Wenn sie \u00fcbernimmt, darf ich mich au \u00f6sen bis zur Unkenntlichkeit. Das gesamte aufgestaute Emp\u00f6rungspotential, der gesamte Schmerz, den man angesichts der Ungerechtigkeiten und Verbrechen auf diesem Planeten empfndet, wird, einer Kolik gleich, mit einem imagin\u00e4ren Rohr durchbohrt und entweicht. Zisch. Nun gilt es, die gewonnene Leichtigkeit zu bewahren. Die Instanz hat sich zur\u00fcckgezogen. Lass ihn denken, denkt sie.<\/p>\n<p>Die Lady mit der Maske geht vorbei und nickt mir zu. \u201eWhat`s your name?\u201c, h\u00f6re ich mich sagen. Warum frage ich sie auf Englisch? \u201eGloria\u201c, antwortet sie und schreitet davon. Unterm Arm tr\u00e4gt sie ein Buch: \u201e\u00c0 la recherche du temps perdu\u201c, auf der Suche nach der verlorenen Zeit, von Marcel Proust. Der Wind ist umgeschlagen, den Presslufthammer h\u00f6re ich jetzt bis hierher. Weglaufen lohnt nicht, denn auch der Himmel hat sich bedrohlich zugezogen. Den Regenschirm habe ich vergessen, was man in Hamburg nie tun sollte. Latsche ich nun nach Hause oder lege ich mich unter die B\u00fcsche und lausche dem Trommelfeuer des Regens? Vielleicht ist die Instanz so gn\u00e4dig und kommt zur\u00fcck, w\u00e4hrend ich versonnen auf frischer Erde kaue.<\/p>\n<p><strong>+++<\/strong><\/p>\n<p>Wir danken dem Autor f\u00fcr das Recht zur Ver\u00f6ffentlichung dieses Beitrags.<\/p>\n<p><strong>+++<\/strong><\/p>\n<p>Bild: Mohnblume<br \/>Bildquelle: Mike Hoeri \/ shutterstock<\/p>\n<\/div>","protected":false},"excerpt":{"rendered":"<div>\n<p><em>Ein Meinungsbeitrag von <strong>Dirk C. Fleck<\/strong>.<\/em><\/p>\n<p>Es sind 27 Grad, ich blicke in einen strahlend blauen Himmel, klar und unverschmiert. Die B\u00e4ume stehen glitzernd in der Sonne, ihre Bl\u00e4tter sehen aus wie lackiert, so gr\u00fcndlich hat der Regen der letzten Nacht sie gewaschen. 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